Sr. Asdrúbal

O Sr. Asdrúbal tem 80 anos. Pertence à geração dos laços e dos chapéus de fita. Figura alta e esguia que segura na ponta de dois dedos amarelados um cigarro.
Sentado numa cadeira de escritório antiga, cruza as pernas e começa: “-no meu tempo...”.

Um excelente contador de história, que me maravilham cada vez que vou tomar chá a sua casa. O chá é sempre servido às dezasseis horas, e nem por um segundo alguma vez me passou pela cabeça chegar atrasada às minhas tardes de Tertúlia com o Sr. Asdrúbal.

Subo as escadas de madeira que rangem a cada peso do pé até ao último andar, bato numa porta de madeira pintada ocasionalmente de branco e ouço o destrancar da porta por dentro:
“-és tu?” e sorri...
O apartamento é bastante antigo, com uma decoração a condizer. “Retratos” antigos aos quais ele vai apontado e contando as suas histórias.
Vamos até à salinha onde o chá já me espera a fumegar dentro da chávena. E é enquanto beberico o chá escaldante que o tempo volta para trás. Pára num dia de Primavera em que o Sr. Asdrúbal conheceu a Dona Julieta, no dia em que com dez anos já trabalhava e perdeu-se no caminho para casa, ou até mesmo naquele dia triste de Novembro algures entre 1940 e 1950 em que o filho mais novo faleceu no berço com uma simples doença dos nossos dias. (...)

Olhos claros e pele luzidia olha para mim com uma ruga vincada entre as sobrancelhas e continua:
“- Já te contei que vive uma moura encantada na serra... é muito parecida contigo?!!”
E por mais uma hora viajamos ao tempo de mouras encantadas e cavaleiros cristãos, com uma credibilidade que chego a pensar se não será um imortal.

Por fim batem à porta... entre dentes resmunga qualquer coisa, e volta com o saco do jantar...era o anunciar da noite.

A porta de madeira pintada ocasionalmente de branco fecha-se atrás de mim, e dentro do antigo apartamento ouço a voz do S. Asdrúbal:
“- Amanhã á mesma hora?”